Viagens por dentro dos dias

“Por amor a Leonor” de António Garcia Barreto. Prémio Literário Vergílio Ferreira 2024. Brevemente. Book Cover Editora, Porto.

Ontem fui à Lua subindo 

pela escada de serviço 

Encontrei astronautas 

restos de satélites 

poeiras cósmicas e 

crianças com ar feliz 

o dedo enfiado no nariz 

a sonhar com planetas e estrelas

Que alegria vê-las assim…

Até me esqueci de mim

© António Garcia Barreto

O romance, a editar pela Book Cover Editora, começa assim:

O meu nome é João Vasques. Assim me baptizou Frei Luís, meu tio, na Igreja de S. Francisco de Alenquer, corria o ano de 1520, reinando El-Rei D. Manuel. Esta é a história da minha vida. Vou contá-la com modéstia e verdade, embora a verdade seja uma senhora de tantos rostos que por vezes é difícil acreditar nela.

(AGB)

No bairro acontecem coisas estranhas, daquelas que as pessoas adjetivam com a palavra estrambólicas. Não se trata de gatos a miar à lua cheia, ou de cães a ladrar quando ouvem barulhos que não controlam, nem de vozes que chegam do Além, que atemorizam mesmo os intimoratos domadores de leões nas selvas das cidades. Não, não é nada disso. São mesmo coisas difíceis de explicar. É o que diz a menina Eva, locatária do 2.º andar do prédio construído por um pato-bravo nos anos 70, ali para os lados da Brandoa. Ela houve expressões de amor, de alegria, de felicidade. Porém, só ela é que ouve coisas bonitas. Os outros queixam-se do catarro do senhor Bentes, das discussões dos Flores, da música em altos berros expelida através da janela aberta de um brasileiro fã de Elba Ramalho. E há também os bebedores de minis da taberna do rés-do-chão do prédio, que discutem futebol como se estivessem no estádio a invetivarem os jogadores da equipa contrária. Mas nada disto é estranho num velho bairro onde moram reformados de fábricas, doentes crónicos, drogados, bêbados e mulheres com cortes de cabelo masculino, para mais facilmente lavarem a cabeça em casa. O que é mesmo estranho é o senhor Belarmino teimar que aterram OVNIs no seu quintal desde que viu o filme ET cinco vezes na televisão. O senhor Belarmino tem 100 anos. Pode dizer o que quiser. A Polícia já foi chamada várias vezes e não constata nada de estranho. Quer dizer: a existência de OVNIs. O que a Polícia estranha é a menina Eva ouvir expressões de amor, de alegria e de felicidade no meio da algazarra geral do prédio. A menina Eva já foi levada por duas mulheres-polícias para uma conversa informal na esquadra. A Polícia está desconfiada que na casa dela funciona um bordel. Não um bordel qualquer. Um bordel em que mulheres desocupadas e com maridos ausentes, em viagens de negócios, recebem rapazes que passam as manhãs a exercitarem-se num ginásio e as tardes a distribuir felicidade a preços exorbitantes. A Polícia diz não ter provas de nada. Talvez não as procure, diz Dom DeLucas, o poeta do bairro, que leu todos os livros de Charles Bukovski. Também é muito estranho que a menina Eva conduza um Mercedes descapotável, embora démodé, e passe as noites fora do bairro, numa moradia apalaçada, servida por uma criada praticante de wrestling. Também são estranhos os comentários sobre a menina Eva ter um caso com o chefe da esquadra que superintende no bairro. Todos sabemos como é o povo para inventar boatos. Mas há sempre verdades escondidas, como o bicho na fruta.

© António Garcia Barreto

A cidade acordava com a luz branca da manhã a descer pelas empenas dos prédios numa languidez sobrenatural. 

(AGB)

Imaginem-se na pele de um livreiro que mediou a venda de um exemplar da 1.ª edição, de 1878, de «O Primo Basílio», a célebre obra de Eça de Queiroz, por elevado valor. No processo de transporte da obra entre a casa do vendedor, o conde Wenceslau, e a morada do comprador, um bibliófilo conhecido do livreiro, a cargo de um empresa de estafetas, a obra desapareceu. Não só a obra, como o estafeta, o capacete e a moto em que se fazia transportar. Tudo levou sumiço, como que tragado por um grande buraco na floresta de prédios da cidade.
Afonso Pardo, o livreiro, decidiu então contratar os serviços do detetive privado Eneias Trindade, no sentido de recuperar o livro. Ou arriscava-se a pagar o elevado valor reclamado pelo comprador, que entretanto liquidou a obra ao conde Wenceslau.
Devem estar a pensar como conseguiu o detetive resolver a questão, Verdadeiramente, não a resolveu. Ou talvez sim. Pelo menos deu os passos necessários nesse sentido. O resultado até a ele surpreendeu. E a mim, também. Leiam o livro. Está lá tudo.