Viagens por dentro dos dias

Colaboração na Revista Escritor, 3.ª série, N.º 11, Julho de 2024, edição da Associação Portuguesa de Escritores na comemoração dos 50 anos do 25 de Abril, com o conto UM MINUTO MÁGICO, anteriormente (1996) distinguido no PRÉMIO LITERÁRIO HERNÂNI CIDADE, C. M. Redondo.

In illo tempore. Naquele tempo a vida não era simpática para os pobres. Sobretudo, se viviam numa qualquer aldeia do interior do país, onde a luz não chegava e água só a do poço ou de uma fonte pública. Aldina casou com dezasseis anos e teve um filho aos dezassete. Lavava roupa para fora, para as senhoras da cidade. O marido, um rapaz de vinte anos, sem aptidão para lavouras preferiu ir para a capital tentar a sorte numa oficina de serralheiro, que ia mais a seu jeito. Pouco habituado ao trânsito caótico de uma cidade em crescimento, quase sem regras de trânsito, ao fim de seis meses de cidade morreu atropelado ao atravessar a rua, colhido por um carro que ultrapassou um eléctrico. Aldina vestiu-se de luto e assim ficou toda a vida. Nunca mais casou. Preocupou-se apenas em criar o filho que, na idade em que a mãe se casou, também ele decidiu rumar à capital e dali para qualquer outro lado, que nunca revelou. Aldina ficou sozinha, definitivamente. Lavava roupa e rezava pelo filho e pelo marido. Morreu sozinha, aos quarenta anos, de uma septicémia, sem nunca ter visto mais que os vinte metros de quintal do casebre onde morava, o caminho para a capela da aldeia, e os trinta passos para casa de uma vizinha com a qual passava as tardes de domingo a tricotar malha e a viver a vida que a vizinha já vivera, quando fora criada de um conde, em Lisboa. Uma vida.

© António Garcia Barreto in "Pescar à Linha", contos.

Duas mulheres, de idade avançada, conversavam durante uma viagem de metro. Uma delas queixava-se da saúde.

— Não me ando a sentir nada bem nos últimos dias.

— Isso não é nada — retrucou a outra, a sorrir. — Quando morreres tudo passa. 

A queixosa olhou para a amiga como se a visse pela primeira vez na vida, levou a mão ao peito e caiu no chão, desamparada.

— Matou-a! — acusou alguém que ouvira o diálogo e se ajoelhara para socorrer a inditosa mulher.

(Microcontos, © António Garcia Barreto)

Dois amigos, um poeta e o outro bombeiro, reencontraram-se ao fim de algum tempo. Sentaram-se na esplanada de um café rememorando passados. Até que o poeta perguntou com um leve sorriso trocista:

— O que fazer quando tudo arde?

— Apagar o fogo — respondeu o bombeiro com uma certeza inabalável.

(António Garcia Barreto, Microcontos)

Esmeraldinha estava sentada no sofá, a pintar as unhas dos pés de cor verde. No final, os dedos dos pés pareciam um relvado. Inexplicavelmente, começaram a nascer pequenos malmequeres amarelos e brancos, e florinhas azuis, nas unhas. O seu chihuahua deu um salto para o sofá, cheirou-lhe os pés, alçou a pata traseira e marcou território com uma esguichadela de urina.

— Malvado! — gritou Esmeraldinha. 

E não é que o cão sorriu.

(agb)

Um tiro na noite fria desalojou o silêncio. Um homem conseguiu correr à frente da bala o tempo suficiente para não dar pela sua morte.

(agb)

Era um homem muito pequenino, muito pequenino, que usava uns óculos muito grandes, muito grandes. Um dia os óculos partiram-se, nunca mais ninguém o viu.

(agb)

Leocádia entrou numa loja e perguntou:

—  Dão informações?

— Sim — respondeu a funcionária.

— Queria cinco. Embrulhadas, por favor.

(agb)

Enfurecido com a lide que não lhe agradava, o touro Bolota investiu contra a barreira com uma força desmedida. Um dos cornos trespassou as tábuas. Do outro lado, um novilheiro apanhou a capa do chão e pendurou-a na ponta do corno do touro.

— Muito obrigado, Bolota.

(agb)