Viagens por dentro dos dias

Esta velha angústia

Deu lugar a um novo arranjo,

E eu que não sou um anjo

Ou só um anjo caído

Um monstro ferido

Coxo e moído

Que sou como sou

Como quem é

Como é…

Eu…

Hei-de morrer pelo meu pé.

Paulo Anes in Parto de Fé, Caravela Edições, 2019

Talvez um dia eu possa dizer

que tudo o que escrevi

o escrevi para sentir

que vivi

António Garcia Barreto in "O Cio das Manhãs", 2020

Para curar Ana Lopes,

A dois médicos chamei.

Um lhe deu xarope de Rei,

Outro, o Rei dos xaropes.

D. Tomás de Noronha (séc XVI-XVII).

Fidalgo da alta nobreza, sem redimentos condignos, dissipador, estróina, viveu sempre às portas da miséria. Conhecido pelo apodo de Marcial de Alenquer, deixou-nos exemplos de textos ricos em alusões ao mundo social entre o qual vivia.

Quando a pátria que temos não a temos

Perdida por silêncio e por renúncia

Até a voz do mar se torna exílio

E a luz que nos rodeia é como grades

Sophia de Mello Breyner Andresen, in Livro Sexto

O sol é sempre o mesmo e o céu azul
ora é azul, nitidamente azul,
ora é cinza, negro, quase verde…
Mas nunca tem a cor inesperada.

O Mundo não se modifica.
As árvores dão flores,
folhas, frutos e pássaros
como máquinas verdes.

As paisagens não se transformam
Não cai neve vermelha
Não há flores que voem,
A lua não tem olhos
Ninguém vai pintar olhos à lua

Tudo é igual, mecânico e exato

Ainda por cima os homens são os homens
Soluçam, bebem riem e digerem
sem imaginação.

E há bairros miseráveis sempre os mesmos
discursos de Mussolini,
guerras, orgulhos em transe
automóveis de corrida…

E obrigam-me a viver até à morte!

Pois não era mais humano
Morrer por um bocadinho
De vez em quando
E recomeçar depois
Achando tudo mais novo?

Ah! Se eu pudesse suicidar-me por seis meses
Morrer em cima dum divã
Com a cabeça sobre uma almofada
Confiante e sereno por saber
Que tu velavas, meu amor do norte.

Quando viessem perguntar por mim
Havias de dizer com teu sorriso
Onde arde um coração em melodia
Matou-se esta manhã
Agora não o vou ressuscitar
Por uma bagatela

E virias depois, suavemente,
velar por mim, sutil e cuidadosa,
pé ante pé, não fosses acordar
a Morte ainda menina no meu colo…

JOSÉ GOMES FERREIRA

Quando os homens velhos
Soltam as lágrimas
A vergonha morreu
(AGB)

Coloque o seu ouvido perto da sua alma e ouça com atenção.

ANNE SEXTON (1928-1974), poeta norte-americana, PRÉMIO PULITZER DE POESIA, em 1967. Desde muito nova instável emocionalmente, depressiva e com tendências suicidas, ela cometeu suicídio aos 45 anos.

   nosso quarto de sal

© Manoel T, 2014 (poeta galego de finisterra: poema e fotografia)